身后的理塘越来越小。

最后，只剩下山坡间一片淡淡的屋顶和经幡。

往前，是毛垭大草原。

再往前，是海子山。

车轮碾过路面，发出低沉而持续的声响。

没有人再回头。

可每个人都知道，有一个藏红色的身影，已经留在了这段旅程里，也留在了他们记忆深处。

……

……

后方的灰白色越野车里，申屠鹤嘬了一口烟。

烟头在指间明明灭灭，车窗没有完全关严，风从缝里灌进来，把烟气吹得歪斜，贴着挡风玻璃散开。

中控台上摊着那本旧本子。

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最后一页写着一行字：

“喇嘛，早上五点二十七分离开。”

下面又补了一句：

“目标车队，早上八点左右出发。”

他这一夜根本没怎么睡。

夜里一直迷迷糊糊地撑着手，坐在窗边点着头，迷糊中正巧看到那个喇嘛离开酒店，猛地惊醒。

他以为对面的房间出了什么事。

结果什么都没有。

对面一直安安静静的。

他睡也睡不踏实，就从凌晨五点二十七分开始，盯到八点多他们从酒店出来。

斗篷男那边，他也一直在更新情况。

斗篷男也很快回了消息，说已经派人去跟着那个僧人，让他不用分神，继续盯住陆沐炎那一伙人。

这句话让申屠鹤松了口气。

至少不用他一个人同时盯两边。

可问题是——

这群人今天怎么突然没精神了？

前几天他们还一路折腾，一会儿露营，一会儿给路人送温暖，一会儿寺庙，一会儿天葬台，一会儿买衣服编头发。

尤其是那个竹竿，恨不得一天说完三天的话。

今天倒好，几个人上车以后，像是集体被人拔了舌头，车里安静得跟灵堂似的。

申屠鹤咬着烟嘴，眯起眼睛。

“怎么回事？”

他一只手搭着方向盘，另一只手在本子上敲了敲。

“之前不是还挺热闹的吗？这是不想玩了，还是玩不开心了？”

他冷笑了一声。

“到底是一群小孩。”

车子驶过一段起伏路面，申屠鹤的肩膀跟着晃了一下。他抬手揉了揉僵硬的后颈，眼底全是熬夜留下的血丝。

“妈的，我也是闲的，跟着一群小孩腚后转。”

话音落下，他又沉默了。

风从山口卷过来，吹得车身微微发颤。

他在心里算了一遍。

自己写了近二十年的小说。

二十年。

白天上班，晚上回去埋头写，写到凌晨两三点，第二天顶着一双血丝满满的眼睛去工作。改稿、删稿、重写，写完一本又一本，投出去，石沉大海；偶尔有几个人看，也很快没了下文；偶尔有编辑回一句，也只是“题材不错，市场不太合适”。

他不是没想过放弃。

不是没想过随便写点热闹的，跟风的，谁爱看什么就写什么。

可每次想到自己写出来的那些东西，他又咬着牙撑了下来。

那是他花了近二十年熬出来的东西。

是他一遍遍熬夜、一根烟接一根烟抽出来的东西。

他不是为了钱。

至少不只是为了钱。

他只是觉得，自己这么好的作品，不该没人看。

凭什么没人看？

他不甘心。

凭什么那些粗制滥造的东西能被人追着看，而自己写了十几年、熬掉无数个夜晚的东西，只能安安静静地躺在硬盘里？

所以斗篷男找上门时，他没有多问，便咬牙答应了。

再忍一忍。

再跟一段。

只要这件事能让他的书真正爆起来，能让他被所有人看见——

申屠鹤掐灭烟头，眼神慢慢变得发狠。

“那个斗篷男，答应我的最好做到。”

他看了一眼前方的车尾灯。

“要是不让我这本小说爆火，我大不了把这些破事全都抖落出去。”

梵净山。

这可不是什么小地方。